Columbine schläft nie

Es war einmal eine Stadt. In dieser Stadt gab es eine Schule. In dieser Schule waren Kinder. Und diesen Monat vor fünf Jahren wurden zwölf dieser Kinder von zwei wütenden Jungen ermordet, die die Columbine High School besuchten und einen Kugelhagel losließen. Die Medien stiegen ab, Mythen wurden gemacht

April wieder, und es ist Zeit, zurückzukehren. Kommen Sie. Diesen Weg. Alles bewegt sich so schnell rückwärts, kannst du es fühlen? Der Abfluss von fünf Jahren, als wäre es gestern gewesen. Oder genau in diesem Moment.

Auch jetzt: In diesem Moment passiert es wieder.



Die Geister kehren zurück, Muskeln umklammern die Knochen und werden wieder zu lebendigen, atmenden Körpern. Rund um den See im Clement Park zur Schule: Die grünen Fenster zerspringen und flicken. Blut hebt sich vom Teppich. Alles spielt rückwärts. Die Horden von Kindern, die an diesem blendend sonnigen Frühlingstag vor dem Eingang fliehen, laufen jetzt rückwärts, mit den Füßen in lustigen Tritten rudernd, zurück in die Schule, dann verlangsamen sie sich zu einem Schritt und lächeln, als sie am Schulleiter vorbeikommen – Mr. D – der auch lächelt, erst das Ende eines Lächelns und dann seinen Anfang. Die Schüler versammeln sich in der Klasse oder in der Bibliothek, wo ihre Finger Stifte heben und ihre Köpfe sich wie Sonnenblumen über ihre Arbeit neigen.



An anderer Stelle spult der in Ungnade gefallene Pfarrer, der danach aus der Stadt vertrieben wurde, ebenfalls zurück. Er erhebt sich von einem Tisch, an dem er mit einem Häftling aus dem Adams County Jail sitzt und wird durch eine Reihe verschlossener Gefängnistüren hinausgezogen, reist zurück durch fünf Jahre verlorener Wanderschaft und Seelensuche, vorbei an seiner eigenen, angeblich unverzeihlichen Sünde, die er begangen hat die Nachwehen der kommenden Tragödie, bis er wieder der geliebte Pastor seiner tausendköpfigen Gemeinde ist und auch er an diesem blendend sonnigen Tag die sandsteinfarbene Schule über den Baseballfeldern sehen kann.



Und hier ist die blasse, gutaussehende Mutter eines Jungen namens Patrick Ireland, die sanft ihre Hände vom Kopf ihres blassen Sohnes löst. Monatelang hat sie mit ihm im Krankenhaus Wache gehalten und versucht, sein Gehirn wieder zusammenzubeten, die zerrissenen Neuronen dazu zu bringen, sich wieder zu verbinden, in der Hoffnung auf ein Wunder, das es ihm ermöglicht, wieder zu sprechen, zu vergessen, zu gehen oder zu rennen. Jetzt hebt sie ihre Hände wie Flügel, erhebt sich, nimmt ihre Lippen von seiner Stirn und ist weg, ihr Auto rennt mit dem hinteren Kotflügel zuerst zurück zur Schule, während sie meilenweit jünger wird, sicher, ihren Sohn dort wiederzufinden, ganz .

Und was ist mit dem Vater des Jungen namens Danny Rohrbough? All die giftigen Worte und die blendende Wut, die ihm einen unbekannten Mut und unzählige neue Feinde beschert haben, all das verflüchtigt sich, verschwindet wieder irgendwo in ihm, die ganze Galle wird abgesaugt, als er das Telefon auflegt, und die kurze Amnesie zurückzugehen, lässt seinen Kopf leer von den schlechten Nachrichten, gefüllt mit nichts als der täglichen Arbeit in seiner Garage und dem Versprechen, dass Danny nach der Schule vorbeikommt, um zu helfen, wie er es jeden Tag tut. Er ist wieder ein schüchterner, aber glücklicher Mann. Er wacht um 6 Uhr morgens auf. mit der ganzen Welt an ihrem richtigen Platz.



Es gibt auch andere, wie sie in einem anderen Leben existierten, vor sechzig Monaten, 1800 Tagen, 2,6 Millionen Minuten. An jenem 20. April 1999. Was nun mal wieder so ist. Und es gibt vor allem zwei Jungen, die, wenn sie wieder auftauchen, die seltsamsten Schatten werfen, denn sie scheinen am friedlichsten zu sein, wenn alle in Panik sind, am lebendigsten unter den Toten, und dann in der Zeit zurück zu taumeln, über ihren selbst geschaffenen Moment hinaus der Zerstörung, am verzweifeltsten, wenn die anderen in der High School am glücklichsten sind.

Komm her, an der Seite dieser Straße, die aus der Stadt führt. Es ist die Nacht zuvor, und Sie müssen verstehen: Es ist dringend geworden, diese Geschichte ein letztes Mal zu erzählen. Gerade jetzt, wie es immer wieder passiert. Die Ausläufer der Rockies – die Hogbacks, wie sie hier in Littleton, Colorado, genannt werden – erheben sich gespenstisch unter einem zunehmenden Mond. Die Sterne verschieben und ordnen sich neu. Jupiter und Venus treffen aufeinander. Morgen, sagen die Charts, werden Kinder die Welt regieren.


Die Straße, die dazwischen verläuft, macht sie aus. Der Haken ist kalt und silber.

Der Kleine, der an Rebel – oder einfach nur Reb – vorbeifährt, fährt aus seiner Sackgasse in der Stadt zum Haus des Großen, der an VoDKa fährt – oder nur V – der unten in der Schlucht lebt, in seinem Chalet der Eltern zwischen rotem Slickrock. Raus aus Chatfield nach Wadsworth, dann direkt am Deer Creek, die Falschheit der Einkaufszentren fiel weg, die schreienden Kirchen der vom Himmel besessenen Gläubigen wurden ausgelöscht, und dann entmaterialisierte sich die letzte der sofortigen Wohneinheiten. Denver wird in der Rückansicht zu einer schimmernden Erscheinung. In den Wohnzimmern gehen die letzten Lichter an und aus, Familien versammeln sich vor der Großbildleinwand. Ihre Unschuld ist erschütternd. Und wird bald behoben sein.